|
Och
jag som trodde att jag skrev bra!
Av
Bruno Kampel
Jag
skrev en berättelse och visade den för katten.
Den
stackare, som är noga med vad han läser, läste första sidan och
rusade i väg som en dåre, och hamnade med ett språng i toalettstolen.
Jag sprang för att rädda honom, men läste i hans ögon en begäran
som inte gick att avvisa. Jag spolade.
Jag
visade det för min polyglotta hund, vilken, som alla hundar, tänker två
gånger innan den yttrar sig. Han läste den från början till slut,
sedan, som en statsman, trampade han i en vattenpöl av ord och skrev
domen: skräp! och gick i väg för att träffa Stephen King, som ville
fråga något om styrkan av begäret som fick honom att snegla med usla
avsikter på grannens höna.
Jag
läste den för min spegel, som började gråta som ett glas whisky on
the rocks, och som trodde att jag hade dömt den att dö av skratt inom
24 timmar.
När
jag förklarade att det inte var mitt syfte, dog den stackare av lättnad.
Sen
försökte jag somna, men sömnlösheten kom, och anföll mig överraskande
och försökte sticka udden av min stolthet med en nål, men som tur är
var det inte röd dag, vilket fick nålen att säga nej till uppdraget.
Jag vaknade upp, och när jag mindes berättelsen, bad jag om lov att gå
tillbaka till mardrömmen, därför att mina kinder darrade och jag
ville inte hamna i fällan igen.
Slutligen, gick jag och läste en Harlekin
roman, och kunde sova i fred för första gången.
|
Presenten
